JUST PANIC

Aos meus 25 anos

2012-02-01T16:36:00.000-08:00

Passo as últimas horas dos meus primeiros 24 anos sofrendo e reclamando das coisas de sempre, dos males do meu 1/4 de século.

Da minha ansiedade, que me faz trocar os pés pelas mãos, que me faz enfiar o nariz aonde não era chamado - e que já enfiou o que não era chamado no meu nariz, que enche meus pulmões de fumaça, que me faz verter (sim, "verter", pois sou ultrarromântico, no sentido mais brega e obsessivo da palavra) litros de qualquer coisa goela a baixo, tomar porres e porres homéricos e as melhores das piores decisões possíveis. Que transforma qualquer gota em um copo de água, depois em uma tempestade, e depois em um dilúvio, e depois eu preciso recriar o mundo.

Da minha carência, que me faz ver príncipes encantados em todas as esquinas - e em qual esquina não tem um boteco e um príncipe, que me faz acreditar e viver as mais lindas e traiçoeiras fantasias, que me faz chorar de ansiedade, que me deixa ansioso por chorar de verdade por alguém, que me faz sentir o pai de todas as aberrações por nunca ter namorado nesses anos todos ("Observem, respeitável público, enquanto o homem mais carente do mundo embarca em mais uma fantasia autodestrutiva de carência e autopiedade! Oh, o Horror, o Horror! Só R$2,50!). Minha necessidade de sumir do mundo ao mesmo tempo que tento chamar atenção até dos mortos, e eu espero que você aí - é, você mesmo, sabe quem é - não se assuste e suma ou me queira morto ao ler isso. Por que eu voltaria.

Do meu coração, esse nariz de pugilista, cansado, deformado e arrebentado, vertendo (aí, não falei?) sangue ao final da luta, se contentando com uma cerveja barata e uma puta de bar.

Da minha insegurança, que junto com tudo isso me faz ter as melhores ideias imagináveis - para então perdê-las pela janela do ônibus, em folhas jogadas pela escrivaninha, em guardanapos rabiscados, e até em mensagens que um dia enviei para alguém achando que era meu outro número. Sou desses.

Sou desses, e sempre fui. Por isso, é com um sorriso amargo que celebro essa data querida - sim, com muitas felicidades, mas é óbvio que eu jamais iria agradecer pela minha família e meus amigos, esses portos seguros que me fazem seguir em frente. Também sou desses que não sabem lidar com as boas emoções.

E aí cito o que uma amiga já tuitou: "eu queria pelo menos ter uma pequena previsão de quando eu vou parar de fazer bosta".

Enquanto isso, vou ao posto neste exato momento, que eu mereço uma Heinecken. Cheers, cheers for fears, cheers in heaven!

Ecos

2011-05-13T10:35:00.000-07:00

“As batidas continuam. Elas ecoam pelo apartamento inteiro, sem ritmo definido, às vezes fracas, às vezes fortes... Quando eu acho que elas finalmente terminaram, o som surdo e abafado quebra o silêncio e eu desperto, assustada, olhando para as luzes que entram e se refletem no teto. O batente dessa janela velha está tão torto que quase congelo durante a noite, com o vento que entra pela fresta sempre aberta. Não me lembro quando foi última noite tranquila de sono que tive, ou do último dia inteiro que vivi conscientemente... Antes eu achava que as batidas vinham do vizinho da esquerda, depois tive certeza que eram do da direita; hoje, já nem sei mais de onde elas podem vir. É como se elas não tivessem mais um ponto único de contato, como se...”

Marina fechou o diário e tomou outro gole do café. Esfregou os olhos e olhou para o relógio: duas horas já haviam passado, em questão de segundos. "Foco, foco, foco..." ela repetia mentalmente como um mantra, olhando para a tela do computador. Mas logo seu olhar se desviava para a janela, por onde ela assistia a vida se arrastar.

18h30. Mais um rosto cansado na multidão voltando para casa. Marina caminhava mecanicamente pelos corredores do metrô, seguindo o fluxo. No vagão, espremida em um canto contra a janela, ela observava seu reflexo, no meio de muitos outros. As luzes do túnel embaralhavam sua vista cansada. “Meu Deus, que olheiras são essas... esse rosto não pode ser meu..” Ela fechou os olhos. Ao voltar a abri-los, uma multidão de rostos diferentes lhe encarava de volta. A caminhada de volta para casa sempre era um alívio, mas ao se aproximar de seu prédio, um arrepio lhe lembrava daquele estranho barulho que lhe atormentava há dias. O zelador não retornara suas mensagens, muito menos os vizinhos. Ela sentou-se na mureta da garagem e fumou um cigarro, absorta pelo zunido do elevador. “Por favor, esta noite não, por favor..."

Mas aquela noite foi como as outras anteriores, e o dia seguinte também imitou os tantos outros, e a noite seguinte também, e o dia depois do outro. A sensação de repetição e de impotência inundava lentamente a vida da jovem de 24 anos, uma força que lhe sugava as energias e tornavam suas vontades, alegrias e sonhos parte de algo muito remoto, quase como a conversa de um desconhecido no ônibus. Ela sentava no parapeito da janela e via o sol nascer quase todos os dias, rabiscando em seu diário. Os cabelos escuros e lisos lhe caíam pelos ombros, emoldurando seu rosto cada vez mais pálido e sem expressão. As lágrimas às vezes lhe inundavam os olhos castanhos, e ela se entregava ao saudosismo e ao desespero, abraçando os joelhos contra o corpo, chorando baixinho e se lembrando da família e dos amigos que deixara para trás em busca de uma vida melhor, de suas ambições; cada sonho tem seu preço – e às vezes a vida castiga dando aquilo que se deseja. “Era para ser assim mesmo? Onde foram parar...” Mas as palavras já não saíam mais como deveriam; elas também começavam a soar as mesmas, como seus dias.

Foi então que uma estranha sensação começou a lhe incomodar. De início era apenas uma má impressão, como quando se está em uma sala lotada e temos a certeza de que alguém está nos encarando. Mas como o passar do tempo, aquela sensação foi se tornando cada vez mais constante e forte. Era cada vez mais comum Marina sair de seu estado sonâmbulo, como que acordada bruscamente, e olhar apreensiva para trás ou para o lado, respirando com dificuldade.

- Tinha alguém aqui por perto, querendo falar comigo? Nossa, eu ando tão desligada ultimamente, não tenho dormido muito bem... eu jurava que tinha alguém por aqui, sabe? - Mas seus colegas de trabalho apenas olhavam-na e desviavam o olhar, frios, antes de especularem se seu “estado ausente” era por causa de álcool ou pó.

A cada esquina, a cada quarteirão, a cada estação de metro; cada vez que ela saía do elevador, entrava em um bar ou em uma livraria; ao tentar acordar e ao tentar dormir. Marina olhava furtivamente para os lados procurando reconhecer um olhar ou descobrir a razão daquela angústia obsessiva que lhe esmagava os pensamentos. Via risos, olhares de soslaio, vultos irreconhecíveis; sentia cheiros estranhos e vertigens que lhe roubavam os sentidos – e acabava perdida no fim da tarde, olhando o entardecer como se rebobinasse seu próprio filme.

O acontecimento que finalmente colocou sua saúde mental em cheque ocorreu da maneira mais casual possível – afinal, os absurdos da vida sempre vêm camuflados nas mais corriqueiras banalidades. Marina andava pelo escritório durante um intervalo, bebendo seu café, quando na sala de recepção uma imagem no visor das câmeras de segurança lhe chamou a atenção. Intrigada com a imagem, ela se aproximou da tela em preto-e-branco. Embora achasse que a semelhança, ainda que assustadora, fosse mera coincidência, a jovem estremeceu e se afastou do visor, tentando colocar os pensamentos em ordem. Porque não fazia nenhum sentido a mulher que saía pela recepção com uma escada debaixo do braço ser exatamente igual a ela.

Exatamente.

Naquela noite (ou na seguinte?), Marina tremia debaixo dos cobertores, o olhar vidrado num ponto perdido no teto. As batidas ecoavam como marteladas vindas das paredes, do chão e do teto, mais fortes do que nunca; a vibração chegava até seu corpo entupindo-lhe os ouvidos e percorrendo cada músculo com um espasmo. As paredes, lambidas pelas luzes que vinham do mundo exterior, pareciam adquirir vida e movimentar-se, pulsando no ritmo descompassado dos golpes. Ela tinha febre. Sua visão ficava cada vez mais turva, o teto que já era alto parecia tomar proporções gigantescas, perdendo-se para sempre no vazio. Então, algumas sombras lhe chamaram atenção vindas da sala. Fraca e trêmula, Marina tentou levantar-se da cama, porém caiu de joelhos, segurando-se na escrivaninha à sua frente. Aos poucos ela foi tateando e se segurando pelas paredes, até chegar ao pequeno cômodo da frente. Do lado de fora de seu apartamento, prostrava-se uma figura que andava de um lado para o outro, parando algumas vezes para esmurrar sua porta.

- Por favor... por favor... eu não... – Marina gemia com todas as forças que lhe restavam, mas era inútil. Os sons arranham sua garganta e morria como sussurros na sala que pulsava e parecia lhe engolir. E antes que pudesse abrir a porta, a garota deixou-se cair, derrotada. A última coisa que viu antes de desmaiar foram as sombras vindas por debaixo da porta, enquanto a pessoa ia embora.

Na noite seguinte, as batidas desaparecem.

Mesmo que isso pudesse significar a volta da paz para sua vida, Marina ainda sentia que algo estava errado, que não estava conseguindo entender a realidade em que se encontrava. A sensação de estar sendo observada ainda não passara totalmente; e ela ainda não descobrira quem estivera em seu apartamento naquela noite. Alguns dias tranquilos seguiram-se de noites calmas e silenciosas, e Marina aos poucos recobrava o controle de seus sentimentos. Em um fim de tarde, pouco antes do fim do expediente, ela lembrou-se de seu diário, há muito esquecido em uma gaveta de sua mesa. Ao abri-lo, encontrou o pequeno caderno totalmente rabiscado, em uma letra ilegível e páginas rasgadas soltas. Marina não conseguia entender nada do que estava escrito, tamanho era o emaranhado de letras e estranhos desenhos, feitos com tanta força que páginas inteiras eram atravessadas por sulcos feitos pelo lápis. E em uma das últimas páginas, ela encontrou a anotação: "não se esquecer de devolver a escada".

Marina sentiu um arrepio correr por sua espinha. Pegou sua bolsa, seu casaco e correu em direção ao elevador. “A janela, a janela! Como eu não reparei que ela foi consertada!? Meu Deus, não fui eu... não pode ter sido! Não...” Porém, algo a paralisou. Após uma fração de segundos sua mente entendeu o que sua visão encarava, como que hipnotizada, no visor da câmera de segurança. O preto-e-branco e as interferências que atravessavam a imagem tornavam ainda mais insanos e fantasmagóricos os olhos que lhe encaravam de volta, como um estático e destorcido reflexo de seus próprios olhos.

Olhos exatamente iguais aos seus.

Ela correu para as escadas, determinada a finalmente descobrir quem era aquela pessoa. Ao chegar à recepção, viu a estranha figura virar a esquina e se misturar à multidão na rua. Esbarrando e até derrubando pessoas, Marina seguiu aquela pessoa, sem ter certeza se estava atrás da figura correta – mas ao mesmo tempo, com uma familiar certeza de onde precisava ir. Depois de intensa corrida labiríntica entre carros e pessoas, seu pressentimento confirmou-se ao se deparar com a entrada de seu prédio – e aquela estranha entrando no elevador. Exausta, ela correu o suficiente para ver pela janela do elevador que subia aqueles olhos terrivelmente negros e estáticos, mas que pareciam sorrir.

Ao terminar de subir as escadas de seu prédio, as luzes automáticas se ascenderam, e a jovem encontrou-se sozinha no corredor de seu apartamento. Lentamente, ela se aproximou da porta e colocou a chave na fechadura. O barulho ecoou por todo o corredor, mais alto do que ela imaginara. Porém, a chave não funcionava. Não dava voltas. Marina andou de um lado para o outro, esfregando o rosto, assustada. Suas mãos tremiam, e nada mais fazia sentido. "Não é possível... não é possível... eu não posso estar ficando louca.... as batidas pararam...” E em um aceso de raiva, a jovem esmurrou a porta, fechando os olhos e rangendo os dentes, até suas mãos arderem e ela mal conseguir abri-las. Porém, encarando seu desespero, ela suspirou profundamente, e pôs-se a caminhar para longe dali.

Foi então que ela ouviu o trinco destravar-se, talvez movido pela batidas e socos.

Marina entrou no quarto escuro, e por vários minutos ela não acreditou no que via. As mãos trêmulas cobriram sua boca, e ela se abaixou lentamente, sentindo o coração acelerar cada vez mais. Moscas cobriam o corpo que jazia ali no chão da sua sala, caído de bruços. Um dos braços se esticava em direção à porta. Marina sentou-se no chão, respirando com dificuldades por causa do cheiro forte que empesteava o apartamento, e viu uma escada caída em um canto. Ela então reparou em um pedaço de papel esmagado entre os dedos da mão que jamais alcançara o trinco. Em uma das páginas de seu diário, lia-se ““As batidas continuam. Elas ecoam pelo apartamento inteiro, sem ritmo definido, às vezes fracas, às vezes fortes... Quando eu acho que elas finalmente terminaram, o som surdo e abafado quebra o silêncio e eu desperto, assustada, olhando para as luzes que entram e se refletem no teto. O batente dessa janela velha está tão torto que quase congelo durante a noite, com o vento que entra pela fresta sempre aberta. Não me lembro quando foi última noite tranquila de sono que tive, ou do último dia inteiro que vivi conscientemente... Antes eu achava que as batidas vinham do vizinho da esquerda, depois tive certeza que eram do da direita; hoje, já nem sei mais de onde elas podem vir. É como se elas não tivessem mais um ponto único de contato, como se...”

As lágrimas desceram quentes, mas um estranho sentimento de calma e leveza as acompanhava. Era como ela entendesse porque não se sentia uma pessoa inteira nos últimos tempos; finalmente, sentia como se acordasse de um longo pesadelo – e voltava a encarar a realidade. Marina então abraçou aquela estranha e familiar figura.

As luzes do corredor se apagaram.

Conto inspirado em tweets (os links deles estão nos comentários) da @littlemarininha! Especial para a sexta-feira 13! (tá, como se eu escrevesse coisas fora desses temas...)

Pânico 4 (resenha)

2011-04-19T09:41:00.000-07:00

Sequência nostálgica com jeito de refilmagem peca por excesso de metalinguagem e não deixa espaço para material original próprio

O diretor Wes Craven abre o novo capítulo da cine-série “Pânico” reconhecendo e satirizando o que qualquer crítico ou fã da trilogia original possa reclamar a respeito deste longa: exploração de fórmulas e ideias gastas, sequência oportunista e uso de metalinguagem que já não é novidade para ninguém em um gênero já decadente. Assim Craven tenta (re)fazer o que o primeiro "Pânico" fez há mais de uma década - um bem humorado comentário sobre os filmes de terror atuais, além de dar continuidade e inovar o gênero. Pena que o filme falhe nesta segunda tarefa.

A grande sacada do filme de 1996 era encher a trama com referências a outros longas do gênero, que faziam os fãs de filmes de terror sorrirem de felicidade ao verem sua paixão reconhecida e usada na tela grande, definir os clichês e regras dos filmes de serial killers e, ainda assim, fazer um “ teen terror” original. Essa metalinguagem não era comum na época, e o filme em si abriu caminho para uma nova leva de assassinos em série matadores de adolescentes no cinema. Mas os tempos e principalmente o cinema são outros em 2011. Duas sequências, o declínio do "terror adolescente", a ascensão do "torture porn" e o reinado das refilmagens fazem de "Pânico 4" um produto nostálgico e um prato cheio para Craven e o roteirista Kevin Willamson (ambos mentores da trilogia original) reavaliarem o terror atual – porém, a dupla foca demais nas referências e nas auto-referências e se esquece de criar uma trama própria mais consistente.

O longa mostra Sidney Prescott (Neve Campbell) voltando para a cidade de Woodsboro depois de mais de uma década após os assassinatos, para o lançamento de seu livro. Lá ela reencontra os amigos e sobreviventes Dewey (David Arquette) e Gale (Courtney Cox), mas seu retorno traz de volta também o assassino mascarado (com a famosa máscara de “ghostface”) que vai aterrorizar não só Sidney, mas sua prima Jill (Emma roberts) e seus amigos. Enfim, com novas caras adolescentes e mais sangue e mortes que os anteriores (para a plateia que se acostumou com “jogos Mortais” isso nunca é o suficiente), não há uma cena sequer em “Pânico 4" que não faça referência aos filmes de terror dos últimos anos ou à trilogia original. Há a discussão não muito clara das novas regras do gênero – a regra é não seguir as regras, e o negócio é fazer uma refilmagem que supere o original em todos os sentidos, mas esta acaba não deixando espaço para a construção da tensão, da trama em si e principalmente dos novos personagens - a motivação do(s) assassino(s) (será apenas um? serão dois como nos anteriores? As regras mudam mesmo?) é totalmente a esmo e sem fundamento, um ponto muito fraco em relação aos outros da trilogia. E é ótimo ver Dewey e Gale tentando resolver o mistério como antigamente, assim como Sidney é o único personagem com profundidade e verdadeira conexão com os longas originais. Porém, há pouco espaço para os “velhos” elementos no meio da necessidade quase gritante de renovação que o longa deixa transparecer.

“You forgot the first rule about remakes: don’t fuck with the original”. A frase, que mostra certo cinismo na visão dos criadores, mostra como “Pânico 4” é uma sequência com cara de refilmagem, contendo o próprio making-off. Mas será que eu é que fiquei velho e ranzinza, e não entendo mais o que me fazia gostar tanto desses “slasher films” na adolescência? Após rever a trilogia original (digo "original" porque elas fecham uma história completa, na qual o próprio diretor afirmou não querer mais trabalhar) antes de assistir este novo, afirmo que continuo admirando e gostando muito dela. No final das contas, “Pânico 4” é bem humorado e tem seus momentos, mas tinha muito potencial para ser melhor. E também, em se tratando de continuações, poderia ter sido muito pior.

Coletânea "O Lado Sombrio - 13 Contos Imortais"

2010-06-29T09:05:00.000-07:00

Acabou se ser lançada o livro "O Lado Sombrio - 13 contos imortais", coletânea da Editora CanalBRV que reúne contos de terror e suspense de autores novos brasileiros - entre eles, este que vos escreve!

Suspense e terror são gêneros literários que fascinam leitores em todo o mundo, mas que ainda dispõem de poucos autores no Brasil. “Sabemos que há uma multidão de fãs assíduos, mas ainda carecemos de escritores desse universo particular da literatura em nosso País”, comenta o escritor Paulo Ballado. Foi pensando nisso que Ballado promoveu uma extensa seleção nacional. O resultado é a obra “O Lado Sombrio - 13 Contos Imortais” (Editora BRVCom, 128 pág.), que será lançada neste domingo (27/06), no Bar Calabouço.

“A seleção durou vários meses e utilizamos todos os meios possíveis, de indicações a entrevistas, para reunir os 13 melhores contos de suspense e terror de escritores brasileiros da atualidade”, relata Ballado.

São, ao todo, nove os autores da obra: Vitelio Brustolin, Vivian Wolkoff, Marcelo dos Santos, Rafael Bonaldi, Virgílio Gabriel, Dgenal Gonçalves Rocha, Rubem Cabral, Eduardo Caon e o próprio Paulo Ballado, que além de assinar o conto de encerramento, é o organizador do livro.

O livro pode ser adquirido POR ESTE SITE.

Mais detalhes no blog do CanalBRV!

Nota que saiu no jornal O dia, quando a coletânea foi lançada:

VAMOS AJUDAR OS NOVOS ESCRITORES BRASILEIROS, JÁ QUE A LITERATURA NESTE PAÍS É ALGO TÃO DESPREZADO - AINDA MAIS A LITERATURA FANTÁSTICA!

Irmãos

2010-06-01T07:18:00.000-07:00

Não venha me dizer que você não tem.
Eu tenho, você tem, todo mundo que puder imaginar tem. E isso inclui André Figueiredo, por incrível que pareça. Veja bem: essa cidade é pequena e o povo fala demais, não importa o assunto. E muitas vezes um caso é contado tantas vezes e por tanto tempo, sofrendo as mais variadas distorções e adições de detalhes, que ele acaba se tornando uma bela aberração, se comparada aos fatos originais. E quem vê André hoje, andando apressado pelas ruas para não perder a hora ou o ônibus, não imagina que esse trabalhador calvo e acima do peso seja ele mesmo - ou melhor, aquele André.
Meu irmão estudou na classe dele na sétima série...
Minha prima ficou com ele uma vez, antes daquilo acontecer...
Eu tenho um amigo, que tem um amigo, que comprou cerveja pra ele numa festa, há muito tempo atrás....
Todo mundo tenta criar um vínculo entre a história que vão contar e eles mesmos, é uma artimanha natural para se ganhar a confiança do ouvinte, pergunte para qualquer testemunha de Jeová. Mas acontece que André e eu éramos muito amigos naquela época. Além de estudarmos na mesma escola, fazíamos juntos aulas de judô desde criança e tínhamos quase os mesmos grupos de amigos – bem, nenhuma coincidência mágica para uma cidade como essa. Tínhamos 17 anos, certeza absoluta de que nossos sonhos estavam predestinados a darem certo, nenhum juízo e um indisfarçável otimismo diante da vida.
Mas André era... O Cara. Todo mundo conhece um cara ou uma menina assim, tem sempre um desses ao nosso redor nessa idade. Você já deve ter odiado uma pessoa dessas, ou amado em segredo, ou ainda deve ter copiado cada atitude e corte de cabelo na tentativa de ter "personalidade própria". Talvez tenha até começado a fumar por causa d'O Fulano ou d'A Sicrana. Eu era o amigo d'O Cara, com todos os benefícios que se pode ter disso. E em meio a garotas, festas, bebedeiras escondidas, competições de judô, mais garotas, escola e mais festas, não parecia existir nada errado ou fora do lugar no mundo; as coisas ruins estavam apenas no jornal das 8 ou na casa daquele primo distante. Até aquele dia.
Era mais um treino de judô, e André e eu estávamos ajudando o professor a fazer exercícios com os alunos menores. Chutes, socos, pulos, corridas, cambalhotas, enfim, todo o tipo de golpes de nomes complicados que eu já nem lembro. E todos queriam desafiar André, já que ele era o campeão das regionais pelo terceiro ano consecutivo. Ele lutou e venceu os novatos por umas duas horas seguidas, sem perder a pose, aproveitando cada vitória como uma merecida massagem no ego. E André sabia que estava cansado quando o último da fila pisou no tatame; sabia que suas costas estavam doloridas, e que o gordinho mal-encarado não sabia lutar limpo. Veja bem, não estou julgando-o, eu teria feito o mesmo. Por isso, quando André recebeu aquele chute na barriga que o fez cair e ficar desacordado por meia hora, eu devo ter sido a pessoa que mais sentiu sua dor. Ainda me lembro daquela sensação, queimando a boca do estômago.
Nas primeiras semanas, enquanto a notícia de sua derrota para um menino da sétima série se espalhava pela cidade, André tentava rir do assunto e arranjava mil e umas desculpas, sempre com um risinho nervoso e sua usual ajeitada na franja, jogando a cabeça para o lado. Mas o que só eu sabia era da dor em sua barriga que nunca passava, e que parecia só aumentar. Ele reclamava pouco; achávamos que era apenas mais uma contusão passageira. Mas às vezes, quando André não estava prestando atenção, eu observava seu rosto ficar tenso e preocupado, seu olhar longe e aflito, perdido por vários minutos. Até que ele voltava a si e olhava para mim, e a gente fingia que nada estava acontecendo.
Foi nessa época então que comecei a perceber o que todo mundo tem. Meu pai tinha insônia, coisa que jamais pude imaginar. Talvez a causa disso fossem as contas atrasadas ou as crises de choro na cozinha, de madrugada, enquanto tomava um trago. Até então eu nunca tinha percebido que minha mãe se entupia de antidepressivos. Ainda me lembro dela parada na pia da cozinha, o olhar fixo no céu, hipnotizada; sua boca esboçava um lindo sorriso, com dentes e tudo, e por vezes uma lágrima descia tímida, mal alcançando o lábio. Minha finada mãe... Sentia-me um criminoso reparando nesses momentos de solidão das pessoas. Era angústia, minha primeira vez: algo havia se partido dentro de mim, e eu espiava pela rachadura.
A barriga de André inchava. Sua família pulava de médico em médico na cidade, mas nenhum sabia dar um diagnóstico correto. Eventualmente os rumores começaram a sair dos consultórios e tomaram proporções dramáticas, já que em uma cidadezinha como essa o sigilo médico é tão forte quanto o de um confessionário. André já não saía mais nos finais de semana e mal frequentava a escola. Não só pelas dores terríveis que o faziam se contorcer, mas pelos olhares, as ofensas veladas e o abandono daqueles que sempre o rodearam. Eu sempre fiquei ao seu lado; mesmo nos piores momentos, como quando sua barriga chegou ao tamanho da de uma grávida, cheia de estrias vermelhas e roxas, eu passava dias em sua casa, tentando fazê-lo esquecer daquilo tudo. Chegávamos a dividir a mesma cama, varando a madrugada vendo filmes.
Todo mundo tem segredos. Daqueles desconfortáveis e delicados, que sempre deixam uma reunião de família em silêncio, e que geralmente passam despercebidos para a maioria das pessoas. Como duas meninas da classe, que sempre andavam juntas e se abraçavam e se beijavam demais; ou um garoto da outra turma que não percebia que estava sempre com as coisas dos outros na mochila. E com o tempo as coisas pareceram surgir do nada para a gente, apesar de sempre terem estado debaixo do nosso nariz: a irmã deprimida de meu vizinho fugiu de casa, cansada de ser molestada pelo tio; meu pai brigou com o cunhado, deixando bem claro uma desavença de mais de vinte anos; meu primo Tadeu passou a atender pelo nome de Tanya (com ípsilon); e a morte de parentes e amigos passou a ser mais incompreensível e comum do que nunca. Enfim, coisas que a gente aprende a se acostumar.
Um dia André começou a ter convulsões e apagou. Do hospital da cidade, ele foi levado para a capital, e lá ficou internado por um mês. Mas mesmo depois que ele voltou, seu semblante parecia mais sério, mais maduro. Falava pouco, passou a desinteressar-se por esportes e por festas. Seu círculo de amigos quase se extinguiu, principalmente pelo fato de sua doença nunca ter sido explicada para todo mundo, e até hoje você pode escutar desde câncer e AIDS até desintoxicação de drogas. Mas eu sei o que realmente aconteceu. E se isso não é um desses fatos estranhos que a gente tenta esconder... bem, acho que é pelo menos o tipo de coisa que faz a gente encarar a vida com outros olhos.
Chama-se “Fetus in fetu”. Há menos de 100 casos reconhecidos pela medicina desde o início do século XX. Acontece quando, na formação dos embriões de gêmeos idênticos, um deles acaba ficando dentro do outro, e passa a depender daquele que se desenvolveu para continuar vivendo, mesmo que não se desenvolva totalmente. Os especialistas explicaram que o irmão de André estava em uma cavidade acima do estômago, dependendo dele, mas sem causar danos à sua saúde. O golpe que ele recebeu no judô não só matou o feto, mas também o deslocou, causando uma reação de rejeição do organismo.
É conhecido também como gêmeo parasita.
“É o olho do meu pai”, me disse André uma das últimas vezes que estive em sua casa. Ele segurava o pote de formol contra a luz, e o pequeno feto girava na água oleosa como em uma vitrine. O olho aberto era azul, brilhante, diferente dos olhos verdes de André. O gêmeo era enrugado e tinha todos os membros quase totalmente formados, apesar de ser minúsculo. Seu cabelo era negro e farto. “Minha mãe insistiu em ficar com ele".
Com o tempo, nos tornamos dois completos estranhos. Bem, isso às vezes acontece com amigos de infância, nem todas as boas amizades duram para sempre. É mais umas das coisas que a gente aprende a se acostumar na vida. E mesmo que não seja errado sentir-se triste ao pensar dessa forma, é preciso saber levar, pois sempre que você se pegar acendendo um cigarro depois de tentar parar pela milésima vez, sempre que você esbarrar com O Fulano ou a Sicrana na rua, esse sentimento ruim vai aflorar, e é melhor não lhe dar vazão. É para o nosso próprio bem. Às vezes posso imaginar algum jantar na casa do André onde, em algum determinado momento, todos ficam em silêncio, sem mover os talheres ou as bocas. Ninguém se olha, mas a mesma sensação flutua por todas as mentes. Dura apenas um segundo, talvez menos até. Todos sentem como se estivessem sendo observados por um pequenino olhar, que nunca hesita, descansa ou perdoa.
Se bem que eu acho que todo mundo se sente assim algumas vezes.
Antes de a gente parar de se sentir obrigado a se cumprimentar ou ter que fingir que não viu o outro passar, André e eu saímos de carro algumas vezes para conversar e beber. Eram tentativas de fazer tudo voltar a ser como era antes; conversávamos e ríamos como se nunca tivéssemos nos afastado, e combinávamos de ligar para o outro no dia seguinte. Tudo em vão. Na última vez, era uma noite abafada e sem lua, e a gente bebia na caçamba da minha picape. Eu fiz uma piada que o deixou irritado, a ponto de quebrar a garrafa de cerveja na calçada, mas aí ele riu muito, e eu ri muito também.
- Já pensou que poderiam ser trigêmeos?
Depois, fez-se um silêncio longo e constrangedor. Daí ele me abraçou, e começou a chorar.

Primeiro filho

2010-05-12T16:23:00.000-07:00

Alguns segredos são como câncer. Apodrecem-lhe por dentro.
A frase não lhe saía da cabeça, e Catarina não prestava atenção nem na paisagem que passava pela janela, e nem no marido, que falava novamente dos planos e sonhos para o bebê. Sua mente vagava longe de qualquer coisa que lhe dissesse respeito.
-... mas se for mesmo um menino eu não vou querer que ele estude no bairro e... Amor? Catarina? Terra para mamãe...
- Sim, sim, Marcos. Escuta, quando você pode me acompanhar ao doutor Silva?
- Não sei, tenho que ver. Com todos os casos novos no escritório, eu não posso deixar meu chefe na mão. Sabe como é, tenho que justificar a promoção! Mas há algo de errado? Você nunca se importou de ir sozinha. Eu posso falar com...
- Não, não, tudo bem.
O carro entrou na garagem da casa recém-comprada. O bairro não era muito bom, e toda a família tentou persuadi-los a não serem impulsivos, a alugarem um apartamento até o bebê nascer. Mas a energia do casal, tão jovem e entusiasmado a arcar com as escolhas de ter a própria família, logo contagiou todos ao seu redor. Era como sorrir ao ver uma criança dando os primeiros passos. O dinheiro era pouco e os quartos grandes e vazios, mas ambos tinham uma brilhante carreira pela frente - e o bebê veio como uma consequência mais do que natural, a peça mais do que necessária da tapeçaria da vida. “Porque no meu tempo, quando sua avó engravidou...”.
Catarina, agora no oitavo mês, sentia o estômago revirar ao passar pelo portão.
- Pode ir entrando, amor, vou pegar as compras.
- Surpresa! – Catarina quase caiu para trás ao ver os pais em sua sala, os braços abertos, um enorme sorriso em seus rostos e um faixa na parede, "SENHOR, ABENÇOAI ESTA CRIANÇA!". - Ai, querida, eu falei para o seu pai que você não pode se assustar, mas você sabe como ele é...
- Mãe, oi... achei que você ia chegar só semana que vem. – Ela tentava disfarçar o desconforto com um sorriso.
- Esse era o combinado, mas você conhece a sua mãe. Como vai, meu anjo.
- Estou bem, pai.
Marcos entrou na casa com sacolas, cumprimentando os sogros. Mas antes mesmo de colocá-las no chão, pulou para o meio da sala, em direção a um imenso embrulho de presente. – Meu, que é isso? Vocês não precisavam... UAU! Amor, olha, olha!
Catariana viu seu marido pular de felicidade, abrindo a caixa de um carrinho para bebês. Ele alisava a embalagem e olhava dela para a esposa, como um garoto ao ganhar a primeira bicicleta. Ela viu seu olhar brilhando de emoção, tão genuíno e emocionado, tão alegre, tão... apaixonado. Sua garganta apertou com um gosto amargo, os olhos arderam em lágrimas... e Catarina correu para o banheiro.
- Amor...
Ela sentou-se num canto e chorou, com o rosto contra uma toalha. Chorou por um bom tempo, deixando os soluços e as lágrimas lhe aliviarem o peito. Lá fora, um silêncio a aguardava, mas sua mãe já tinha avisado, com um olhar condolente: deixa, é coisa de grávida. Ao levantar-se para lavar o rosto, Catarina fechou com força o espelho do armário, causando uma pequena rachadura no canto esquerdo. O vidro refletira seus olhos cansados; mas agora mostrava sua barriga.

8 da manhã.
Catarina levantou-se, tomou os antidepressivos, lavou o rosto. Sua mãe já estava na cozinha, preparando o café. O pai partira de madrugada para evitar o trânsito, e ela não parava de falar e reclamar. - Mas não se preocupe querida, ele volta assim que o bebê nascer.
O bebê. Catarina então acordou.
Marcos passou correndo pelas duas, engolindo uma xícara de café e uma bolacha. Beijou a esposa na testa e já estava na porta quando voltou para pegar a maleta.
- Ai, é uma pena o que aconteceu com a cadelinha, a... como era o nome dela mesmo? A Lica, isso, Lica! Ia ser tão bonito as duas mulheres da casa com seus filhinhos!
- Dona Irene! Por favor, né... - advertiu Marcos.
- Só comentei, poxa! É a natureza. Tem cachorros que fazem isso com os filhotes quando eles nascem fraquinhos, ou quando elas estão doentes. Não é crueldade não! E ela deve ter fugido porque os animais...
- Não foi nada bonito ter que dar um jeito naqueles filhotinhos todos... argh! Deixa pra lá! Ainda bem que você não viu nada, né amor? Bom, tenho que ir. Até!
Catarina olhava para o quintal, as folhas secas vindas dos vizinhos sobre a grama e sobre o canteiro de flores. Ela havia se esquecido de regá-las, e todas pareciam tão exaustas quando ela. Porém não tinham os pés inchados, dores pelo corpo, quedas intermináveis de cabelo, estrias, nem consciência do quão rápido o tempo passava, não tinham botões; já estavam secas demais. - Algumas fêmeas não nascem para serem mães, eu acho. – E levantou-se da mesa.
Sentada no futuro quarto de seu primeiro filho, a sombra do móbile de cavalos passava por seu rosto inexpressivo, enquanto suas mãos dobravam repetidamente as roupas que a criança já havia ganho - quase todas verdes ou amarelas, já que o sexo seria surpresa. “O que estou fazendo com o Marcos? Como explicar para ele? Meu Deus... eu o amo tanto, tanto! Tudo era tão lindo. Ele é tão lindo. Deixei que isso fosse longe demais. Acho que ele já nem me reconhece. Eu não me reconheço. Não carregando esse... esse...”. Sua mãe entrou no quarto e sentou-se ao seu lado.
- Me perdoa mãe, me perdoa? – Catarina a abraçou, começou a chorar e adormeceu.

Quando Marcos chegou à noite, Catarina parecia mais animada, e o marido gostou de vê-la falante e agitada na cozinha com dona Irene.
- Filha, só esse copo de vinho. Vocês preferem carne vermelha ou branca?
- Ahn... é... nós estamos evitando comer carne, dona Irene. - Disse Marcos sem jeito, e apontou com os olhos para Catarina.
- Catarina! Onde já se viu! Você está...
- Eu sei! – gritou Catarina, para a surpresa de ambos. – Mas desde o começo do mês não posso nem sentir o cheiro de carne. Meu estômago embrulha, tenho ânsias que até fazem minha barriga doer! E me vem um gosto estranho na boca, como se fosse... como se fosse... ai, olha, só de falar. - ela pôs a mão na protuberante barriga e foi para o sofá. O marido e a sogra se entreolharam, mas Marcos desviou o olhar. Ele tentava disfarçar a todo custo.
Catarina acordou assustada no meio da noite. Estava ensopada de suor, sentada em um canto do quarto. Não sabia como havia chegado ali. Ela então se acalmou, controlando a respiração, enquanto seus olhos se acostumavam com a escuridão. Assim, foi percebendo lentamente os machucados nas palmas das mãos, as marcas das próprias unhas. Catarina voltou em silêncio para a cama, mas não percebeu os pés sujos de terra. Nem que Marcos estava acordado, observando-a aterrorizado.

O leite vazava, criando manchas escuras e redondas em sua camiseta. Catarina olhava seu reflexo na janela, a repulsa e a culpa enrijecendo-lhe os músculos quase em espasmo. Ao ir para a cozinha, Marcos apressou-se a tirar o saco de lixo da varanda do quintal, jogando-o no porta-malas do carro. Era sábado. Sua mãe estava no portão, conversando com as vizinhas.
- Amor, vou levar o lixo naquele terreno perto da rodovia, tudo bem? Qualquer coisa me...
- Ok. – Catarina parou na porta, observando o quintal limpo, a área recém-lavada. Marcos a observou de costas, tão linda e melancólica. Um arrepio lhe fez suspirar, quieto, sem querer aceitar os pensamentos que lhe inundavam a mente dia e noite. Ele tentaria de tudo para ajudar sua esposa, e só havia um lugar por onde ele poderia começar. Pegou as chaves e partiu.
Catarina tirou as sandálias e caminhou pelo quintal, olhando para o céu azul impecável, sem nuvens, sentindo a grama úmida. A casinha da cachorra parecia dez anos mais velha, pela poeira e as tigelas secas sob o sol, em um canto do terreno. Ela se aproximou, passando a mão sobre a fina camada de pó, fazendo pequenos desenhos com as pontas dos dedos - até que um prego cortou-lhe o indicador. Catarina, por instinto, levou a mão à boca, e o gosto de sangue lhe fez enjoar e vomitar. Ela curvou-se e ali, caída de quatro, a mãe sentiu o olhar ser atraído para o interior escuro da casinha, tão quente e próximo de seu rosto. Ela se levantou lentamente e tirou-a do lugar. Começou então a cavar, sem saber o que realmente estava fazendo ou por que. Cavou por vários minutos o quadrado de terra seca e fofa com as mãos trêmulas, sua ansiedade e medo cada vez maiores, até ver a ponta de um corrente. Puxou-a, sentindo o peso na outra ponta revolver a terra e finalmente se expor para a claridade do dia. Catarina caiu para trás ao ver o pequeno cadáver em avançada decomposição, gritando de horror e cobrindo os olhos. Em sua mente as imagens e sensações vinham como flashes violentos, mas claros: a mordaça... a faca... os olhos tristes da cadela... a corrente envolta de seu corpo ainda morno... os frágeis filhotes ganindo... suas peles macias e tenras... o gosto da carne.
O corpo da grávida fez um violento espasmo ficou quieto. Ela então se levantou calmamente, o olhar vazio e inexpressivo como o de uma máscara. Caminhou até a cozinha, pegou o frasco de álcool do armário e a caixa de fósforos. Despejou metodicamente o líquido sobre os sofás, o tapete e o carrinho de bebê, que estava bem no centro da sala. Afastou-se, acendeu um palito e caminhou para a frente da casa.
- Ai meu Senhor, fogo! Catarina!– Dona Irene correu para casa em pânico ao perceber a fumaça, as vizinhas gritando por ajuda. Ela abraçou a filha e correu para a casa da frente, enquanto a rua se enchia de curiosos e pessoas tentando ajudar. Logo uma sirene soou virando a esquina. A fumaça preta fedia, e envolvia a todos como uma densa neblina.

Com o rosto enterrado entre as mãos, Marcos tentava se recompor e continuar a falar. Respirou fundo, encarando o doutor Silva. - Cada vez que eu acordo com ela gritando feito uma selvagem e se debatendo, eu desabo, eu morro! Mas tento ser forte e ajudá-la, só que nada mais adianta! Ela nunca se lembra. Às vezes eu a pego com o olhar vago, perdido, e eu juro que ela pode ficar assim por horas a fio! E... meu Deus.... e...
- Algum incidente como o dos filhotes voltou a ocorrer? – perguntou o médico.
- Várias vezes. Quando consigo dormir, tenho que acordar mais cedo para tentar limpar a sujeira que ela faz de noite. Ontem foi outro gato... o senhor deveria ter visto o estado que, que... – e desabou a chorar, o corpo tremendo, o rosto entre as mãos.
Doutor Silva deixou o rapaz acalmar-se, procurando as palavras:
- Tudo indica que Catarina desenvolveu um caso de TDI - Transtorno Dissociativo de Identidade, agravado ainda mais pela depressão que ela vem sofrendo. Nesse estado alterado que se manifesta de noite, ela é outra pessoa, um indivíduo agressivo e com tendências psicóticas que dá vazão aos sentimentos que ela vem suprimido e lidado sozinha. Mas não é algo raro em casos como o de sua esposa.
- Suprimido? Mas eu tenho ajudado ela em tudo e...
- Eu descobri que ela sequer foi à psicóloga que eu indiquei a ela. Em sua atual condição, é imprescindível acompanhamento psicológico. É um fardo muito pesado e traumático para uma mulher carregar um filho morto. Mas felizmente esses três meses estão passando...
Marcos empalideceu e não ouviu mais nada.
Doutor Silva percebeu no longo silêncio que se seguiu o que estava acontecendo: Catarina não contara ao marido. A situação era pior do que ele imaginava.
- Marcos, eu preciso ver Catarina imediatamente. Ela pode representar um perigo não só para si mesma, como para qualquer outra pessoa.
Seu telefone tocou. Era sua sogra.

Dona Irene desligou o celular e foi consolar a filha desolada, que olhava para a casa.
- Calma filha, vai ficar tudo bem. Os danos não foram grandes! Logo estará tudo pronto para o bebê de novo!
- Mãe... o que aconteceu? Eu... eu...
- Calma, querida. Ninguém se machucou, graças a Deus. Olha, vou com Fátima pegar algumas roupas para você, é logo ali na esquina, volto logo, e o Marcos já está chegando. Você pode segurar o Julinho? Olha que coisa fofa de neném!
A vizinha deixou o filho no colo de Catarina, que observou as duas sumirem pelo portão. O bebê loiro e gorducho chupava o dedo calmamente em seus braços.
“Era um menino”, pensou Catarina. “O tempo está acabando, meu Deus! Como vou contar para todo mundo, para o Marcos! Eu falhei, eu não pude lhe dar um filho, dar um filho pro meu amor... agora ele é apenas um pequenino cadáver apodrecendo dentro de mim... como um câncer.... eu falhei ... o Marcos nunca vai me perdoar... um câncer... a cadela aqui falhou! Vou parir um primogênito natimorto! Um corpo bastardo em decomposição! Eu falhei, a cadela falhou Marcos, sua cadela falhou!...”.
As lágrimas desciam por seu rosto imóvel. De repente Catarina fechou os olhos e sua cabeça pendeu para frente. Ela então se levantou de vagar, com uma expressão vazia e fria nos olhos negros. Tateou o bolso da frente da calça, reconhecendo a caixa de fósforos. Olhou para os lados, viu a rua quase vazia. Olhou finalmente para a criança, que sorria para ela, mexendo as mãozinhas.
A grávida atravessou a rua com o bebê em seus braços, passou pela fachada chamuscada e, calmamente, atravessou a sala destruída e foi para o quintal.

"O lado sombrio - 13 contos imortais"

2010-03-11T20:11:00.000-08:00

Galera, aí vai o link do vídeo-propaganda da coletânea independente de contos de terror e ficção científica da qual eu estou participando!

Cliquem aqui!

Vamos dar uma força para a literatura fantástica brasileira! - e, de quebra, para escritores iniciantes!
Mais detalhes virão...

(ps: quem souber colocar aquela janelinha de vídeo do Youtube no blog vai ganhar um exemplar de graça!

Tá, num vai. Só um agradecimento e uma cerveja.)

FIM DA VIAGEM.

2009-12-26T06:45:00.000-08:00

Então, acabou.
É, sem Nova York.
Por uma cagada que, não sei se fui eu ou o site pelo qual eu comprei a passagem ou, ainda a empresa aérea, de Pittsburgh para NY tive que desembolsar em torno de $340 dólares, senão ficaria lá no aeroporto até 23 de Dezembro de 2010 – a data que saiu errado em um dos recibos.
Passei horas num fila gigantesca para trocar o dia da minha volta (fiquei praticamente sem grana para 14 dias em NY), uma noite em um hotel barato à la "Psicose" e a véspera de Natal inteira no aeroporto JFK. E voltei.
Voltei mesmo com meus pais ficando chateados por eu estar vindo antes, sem conhecer a Grande Maçã. “Fica, a gente manda dinheiro” eles falaram, mas depois de jogar fora quase 700 Reais por um descuido que muito provavelmente foi meu, não tenho cara nem coragem pra ficar. Até tentei, mas já não dava mais para desfazer a troca – não sem desembolsar mais uns $250 dólares. Sei que eles até venderiam meu irmão menor para me mandar dinheiro para terminar a viagem como eu havia planejado, mas eu não tenho mais idade nem cara-de-pau de fazer isso.
Foi um semestre incrível e indescritível em Louisville, contando ainda com uma viagem para Chicago e para Pittsburgh. Mas agora me parece que eu nem saí da imigração; só consigo pensar na cagada que eu fiz e estraguei tudo.
Quem sabe mais pra frente eu consiga respirar e ver como foi tudo o que passou de fato. Porque agora eu estou na pura merda. Mas eu sei que isso passa. Smepre passa.

Enfim, feliz Ano Novo.

Pittsburgh!

2009-12-22T19:21:00.000-08:00

Depois de passar meu último dia em Louisville sozinho em um prédio de 11 andares e 176 quartos, sem nem ao menos os seguranças, embarquei para minhas viagens finais na terra do Tio Obama. Escrevo agora de Pittsburgh.

1º dia: O primeiro vôo até Milwalkee foi tranqüilo, comigo sentado em um avião pequeno (3 fileiras de lugares – enfim, vôo local de menos de 2 horas) rodeado de militares, indo para casa no fim-de-semana. Diferente das minhas impressões, eles são muito gente boa! O do meu lado (com um coturno muito foda, marrom claro "areia-do-Iraque") estava se cagando de medo.
Na hora de embarcar na conexão, eu fui direto pegar as minhas malas antes de ir para o outro avião, PORÉM não estava escrito em nenhum lugar da passagem que eu não tinha que fazer isso. Resultado: quando descobri que as malas iam direto, eu tinha 10 minutos para embarcar.
Do outro lado do aeroporto.
Olha a Bonaldisse: Imagina eu correndo só de meia pelo aeroporto, com o tênis em uma mão, o casaco e o laptop em outra e a mochila aberta num ombro (tive que tirar as coisas pra passar no check-In). Chego morto no embarque:
EU: Pitts...burgh.... (respiração de cachorro asmático).
Moça: You made it. (“Você conseguiu”).
Só que eu entendi que o avião já tinha partido (tipo “it made it”). EU: NOOOO!
Moça: Não, você conseguiu. O vôo terá um atraso de 20 minutos.
Aí eu me joguei no chão, vestindo o tênis, sem fõlego, porém feliz. E o povo à minha volta rachando o bico, claro.

2º dia: Bruce, o cara do CouchSurfing (já falei que essa é a maneira mais “mochila-nas-costas" e foda de viajar? Fora que é mais barato que albergue – que não é barato porra nehuma) que está me hospedando, é um aventureiro. Com uns 40 e tanto anos, já foi acampar em lugares como a Nova Zelândia e já morou com nativos norte-americanos (ele é do Arizona). Afixionado por esportes, apesar de não dispensar o cigarro. Hoje ele me levou, junto com um amigo e as filhas desse cara, para descer uma colina na neve! E ele tem um daqueles carrinhos antigos, tipo dos desenhos do Charlie Brown! Estava -4 graus, mas por incrível que pareça, estava de boa, já não tinha vento – e eu estava com camadas e camadas de roupas impermeáveis.
Meu cabelo, preso num rabo-de-cavalo, congelou.
E Neve.
Muita neve.
MUITA. NEVE. Branquinha, macia, dá dó de pisar! Ela forma uns montes muito bonitos, absurdamente brancos e lisinhos! Mas é fria e... bem, molhada né! E levar tombos e mais tombos descendo de tobogã num ajuda muito!
Neve congela traseiros.
O dia terminou com uma ida a um Sport Bar para comer asinhas de frango (prato típico de qualquer bar americano) e umas cervejas.

3º dia: Como o Bruce é sócio dos museus daqui, ele me levou para conhecer de GRAÇA (do contrário seria 15 dólares) o Museu do Andy Warhol.
Wow.
7 andares com obras não só do pai da Pop Art, mas também exposições de pessoas como Shepard Fairley, artista plástico que fez trabalhos como o retrato do Obama para a campanha dele (aquele que está escrito "HOPE", sabe ?) , capas de discos de pessoas como Black Eyed Peas e Led Zeppelin, e cartazes de filmes, como o do "Johnny e June". E tinha também uma exposição chamada "SUPER-TRASH", com pôsteres de filmes trash (não só de terror) e underground dos anos Nem 60, 70 e 80. Nem gostei...
Depois fui para o Carnegie Museum de História Natural, com exposições de dinossauros, baleias, cultura egípcia e nativa norte-americana, bem como da vida natural em geral. Novamente de graça! (já falei que o CouchSurfing é muito legal?).
De tarde, o combinado era eu voltar para casa de busão, enquanto o Bruce estava em um jogo de futebol americano - uma final, imagine como estava a cidade. Depois uma amiga dele iria me pegar e levar para um jantar do grupo de Couchsurfers daqui de Pitts. Muito bem, lá fui eu no ponto, peguei o bus certinho, pedi para a motorista parar no local, expliquei que não sou daqui blábláblá... mas a desgraçada esqueceu de me avisar que não ia até o meu ponto, que ia parar de rodar antes! Resultado: Fiquei 40 minutos na frente de um shopping, esperando o próximo busão passar. Foi só no jantar, enquanto falávamos de filmes de terror, foi que me disseram que aquele mesmo shopping onde eu fiquei congelando a cara foi onde o George Romero filmou sua obra-prima de Zumbis, “Madrugada dos Mortos” (o original de 1975)!!!
Aliás, o jantar foi incrível. O dono da casa é colecionador de jogos de tabuleiro e coisas do gênero (ele tem mais de 1000 jogos no porão dele, e uma sala só de coisas de Halloween!), e a árvore de natal dele estava invertida, parafusada no teto (!?). Uma das outras convidadas é Chefe de cozinha de uma família rica, e trouxe umas "sobras" para a festa, como ovos de codorna com caviar, carneiro enrolado no bacon e outras guloseismas; outra é professora de dança do ventre - enfim, um grupo bem heterogêneo de pessoas do bem, divertidas e interessadas em se divertirem e conhecerem pessoas novas. Já falei que o CouchSurfing é MUITO legal? As histórias do pessoal - mesmo as ruins - sobre viagens e hóspedes foram o melhor da noite. Teve até um jogo de troca de presentes muito comum aqui nos States, chamado “White Elephant” (elefante branco), onde você leva algo bizarro que está encostado na sua casa e põem debaixo da árvore. O lance é que você nunca sabe o que vai receber. Eu ganhei duas facas para bolo de casamento, com o Gaguinho e a Petúnia, da Turma do Pernalonga, nos cabos (!!?).

4º Dia: Bruce me levou para uma caminhada básica com Benny, o cachorro de um amigo, em um parque perto de sua casa - que na verdade fica em um condado de Pitts, chamado Churchill.
6 quilômetros (em torno de 4 milhas). Na neve.
Com botas pesadíssimas que ele me emprestou – senão meu pé teria congelado. Foi muito lindo e divertido – sim, um fumante pode andar tudo isso em condições ruins e achar a experiência legal! -, apesar de meus calcanhares estarem quase em carne viva por causa das botas.

5° Dia: Em meu último dia em Pitts, o Bruce me levou para conhecer o Carnegie Museum de Artes. existem 4 Carnegie Museums aqui em Pitts; eu só não fui no de ciências. A coleção deles é bem variada, e cobre desde artes mais antigas como esculturas egípcias, como até video-instalações de artistas contemporâneos. Novamente de graça, claro.
Almoçamos no Primanti Brothers, um bar/lanchonete super-tradicional da cidade, e que possui até algumas filiais. Nada como sentar no balcão, pedir uma cerveja e um dos sanduíches tradicionais do local, cuja peculiaridade é ter um monte de batatas fritas bem no meio – é, isso mesmo.
Depois fomos conhecer a universidade de Pittsburgh, um prédio imenso que parece mais uma catedral. Além de ser aberta ao público nas férias, a universidade possui salas de aula especiais, decoradas como salas de diferentes países: Japão, Líbano, Escócia, Rússia, Israel.... claro, não tinha nada da América do Sul. Conhecemos depois a igreja da Universidade, a Heinz Cathedral. Eu realmente não gosto de ver locais como igrejas, parques e museus tradicionais, mas quando eles valem à pena e não são locais manjados para turistas (você conhece mais alguém que foi para Pittsburgh com mochila nas costas?), não vejo problemas. O dia terminou com mais uma caminhada com Benny, só que desta vez bem mais leve. Demos uma volta no cemitério da cidade, que tem uma vista linda e muita história.
Tchau Pitts.
Ô cidade linda! Cidade grande tradicionalmente americana, sem "armadilhas para turistas".

Próxima parada: Cidade de Nova York...

2009-12-06T19:16:00.001-08:00

Hoje falta um mês para eu voltar para o Brasil.
Sim, passou rápido demais.
Um mês cheio de incertezas pela frente, já que muita coisa das viagens de final de ano precisam ser acertadas para ontem. Coisas burocráticas acadêmicas para serem acertadas. Ter que pagar para ficar dois dias a mais nos dormitórios - em outro, ou seja, tenho 2 mudanças pela frente; arrrumar outra mala para não ultrapassar o limite, arrumar alguém que não se importe de me levar pra comprar uma mala nova; não surtar com o tempo livre oscioso até dia 18 e a grana curta; não cometer o genocído das pessoas que estão me irritando; tentar consciliar o fundo de amarguras em meio a lembranças tão boas; e por aí vai...
E por aí vai.
Voltar pra me formar e ficar por tempo indeterminado na casa dos meus pais, no pesadelo Lynchiano chamado Aguaí. Ouvindo os parentes fazendo as perguntas sádicas, repetitivas e intermináveis sobre "o que você vai fazer da vida agora?" - fora os conselhos. Voltar e não-voltar pra MINHA casa, fedendo a cigarro e fritura por todos os pequenos cantos, com os meus horários e regras e liberdades e as paredes desenhadas e rabiscadas. Voltar e não-voltar para as pessoas com quem eu cresci tanto nos últimos quatro anos. Eu dependo muito dessas amizades.
Tentar não engordar mais.
Tentar não beber demais.
Tentar não fumar demais.
Tentar não me preocupar demais.
Tentar não escrever menos.
Tentar voltar e me fincar num só lugar por alguns bons anos, pois não aguento mais dar guinadas e recomeços na minha vida, jogando tudo que eu construí fora. E porquê essas mudanças sempre chegam quando estou me acostumando à tudo, e não quando eu realmente preciso? Sim, essa é a prova de que Deus existe - porque tem que ter alguém apontando o dedo pra mim e dando muita risada, em algum lugar.
Tem que ter.
Um mês pela frente. Estou com muitas saudades de casa, da família, dos amigos e tudo mais. Mas também não quero ir embora daqui. Mas também não quero ficar aqui. Mas também não quero ir embroa para casa. Mas também eu nem sei mais onde é a minha casa. Mas também...
Mas também.
Pára mundo que eu preciso descer. Sério, 15 minutinhos, tempo de uma mijada, um cigarro e um café.

Halloween!

2009-11-01T11:56:00.000-08:00

“Essa arma não é minha, eu sou a Mulher Maravilha, não preciso disso. Ela é do meu irmão, ele é um pirata”.
A frase acima é a típica conversa de bar na época do Halloween. E o povo sai fantasiado mesmo! Eu vi de tudo: Hera venenosa, esponja de banho, Gandalf, Superman, gladiador, índia, pirata, bruxa, Drácula, Jackson Five, boxeador, gata, abóbora, enfim, de tudo! Fomos a um concerto da escola de música, onde eles tocaram músicas como a marcha imperial do Star Wars, vestidos de fantasias, e a duas festinhas muito boas (tou ficando craque em beer pong. Encontrei um esporte!). Eu estava de escritor beatnik (ver foto acima), com direito a constante cigarrinho e cara blasé. Tá, isso não é uma novidade pra mim, mas o povo meio que pira nessa época do ano.
Na quinta eu cheguei no meu quarto e, ao abrir a porta, encontro a luz acesa e a janela toda estilhaçada. Depois do susto inicial, percebi que ela tinha sido quebrada de dentro pra fora, e que havia sangue pelo quarto. Depois de outro susto, acabei encontrando meu colega de quarto no banheiro, lavando a mão ensangüentada. Ele chegou de uma festa “pré-Halloween” e, ao tentar fechar delicadamente a janela com a mão (santa burrice), acabou quebrando o vidro e se cortando. Ele levou alguns pontos só, nada sério. O melhor de tudo isso é que ele estava vestindo uma fantasia gigantesca de banana (!). Adoro meu colega de quarto: perto dele eu me sinto o cara mais sóbrio, quadrado e sensato do mundo. Semana passada, depois de bater a cabeça pela quinta vez na porta do armário, ele meteu um soco nela. A porta tá lá no quarto, caída num canto (não, ele nem pensou em fechar a porta depois da 1ª vez). De ontem pra hoje roubaram o celular dele numa festa e ele não lembra onde deixou as chaves. Boa, Dane....
Na sexta, descobri que um dos meus colegas de classe da aula de Redação Criativa tinha sido preso. Ele estava protestando contra alguma coisa, não me lembro. Ele mandou um e-mail pra professora dizendo: "se eu não aparecer na aula, é porque eu estarei preso". E no dia seguinte ela o viu dando uma entrevista na televisão, antes de ser levado pelos policiais! A classe toda estava muito orgulhosa dele.
Detalhe: ele é poeta. E tem 70 anos.

Notas cinematográficas:

“Zombieland” é um dos melhores filmes de zumbi que eu já vi!! Muito engraçado. E “Thisrt”, do mesmo diretor de “Oldboy”, é um filme de vampiro muito inspirado, adulto e sangrento – bem longe da basbaquice moralista e chata de “Crepúsculo”. Eles estréiam dia 03 de Dezembro e 26 de Novembro no Brasil, respectivamente (sim, eu me acho muito vendo os filmes antes, tá!!)

e vem vindo o HAlloween...

2009-10-27T10:00:00.000-07:00

Evil Dead (conhecido no Brasil como “A morte do demônio") é um dos maiores e mais divertidos clássicos do “cinema trash-podreira-barato-divertido-para-se-ver-bêbado-com-os-amigos". Lançado em 1981 e dirigido por Sam Raimi (que hoje – olha só! – faz os filmes Homem-Aranha), o filme conta a história de cinco amigos que vão passar um fim de semana numa cabana abandonada numa floresta. Lá eles encontram uma gravação que evoca demônios tosqueiras e nojentos que vai matando um a um os amigos e a namorada de Ash, o "herói" da história - e um dos mais bacanas do cinema.
Muito sangue falso e nojeiras. Diversão certa que gerou milhares de fãs xiitas (inclusive esse que vos escreve).

PENSA NUM MUSICAL. PENSA EM SANGUE JORRANDO DE VERDADE NA PLATÉIA. Pois é, eu vi! Um grupo local reencenou “Evil Dead – the Musical”, sucesso off-broadway desde 2003 em Nova York. Setes galões de sangue falso jorraram nas primeiras fileiras - onde o povo ganhava capas de chuva, claro. Eu e uns amigos ficamos na sessão “cabaret”, onde se podia beber durante a peça (idéia genial). As canções eram à lá “Grease” e outros musicais famosos, com coreografia de passinhos e tudo mais, porém as letras eram sobre decapitação, demônios, e piadas sobre a cultura pop atual (sim, teve até um passinho de Moonwalker do nada). Enfim, a peça é um tesão pra quem é fã do gênero, engraçada, escachada e descaradamente trash!

Sim, PUMPKINS!
Fomos a uma plantação de abóboras numa excursão com o Centro Batista (é, pode rir) e depois à casa de um casal que gentilmente nos deu almoço e nos deixou brincar com as hortaliças laranja. A casa ficava num típico subúrbio americano longe da cidade grande, e eles eram o clichê encarnado do casal americano batista perfeitinho e condolente com os estudantes estrangeiros. Tá, posso estar parecendo mal-agradecido, mas era esse o tom deles para com o pessoal - absurdamente amáveis, até demais. Eu mesmo nem relei nas abóboras, afinal tinha um monte de gente pra ajudar e, vamos combinar, meus dotes de artista plástico são bem subdesenvolvidos. Figuei jogando frisbee e, por incrível que pareça, é um jogo legal e relativamente fácil! A foto é de uma das nossas abóboras (sim, é o Jack de “O estranho mundo de Jack").

CHICAGO !

2009-10-13T18:24:00.000-07:00

ATENÇÃO: ÁLBUM ILUSTRADO VENDIDO SEPARADAMENTE NO ORKUT.

Chicago. Cidade dos ventos. Cidade do Al Capone.
Depois de uma frustrante tentativa de irmos para Washington como todos os outros grupos anteriores, resolvemos ir para Chicago. Eu, com pouca grana e com muito pouca vontade de conhecer a Cidade do Obama (desculpa, mas não sou lá fã de história e bláblablás do tipo....), já estava com vontade ir para a Cidade dos Ventos. Vi nisso a oportunidade perfeita para viajar sozinho experimentando pela primeira vez o CouchSurf, não pensei duas vezes e logo arrumei um lugar para ficar em Chicago. O resto do pessoal resolveu ir para lá depois que eu já tinha me ajeitado. Resultado: Eles ficaram em um albergue, pois não tinha mais lugar para eles ficarem comigo. Podem me chamar de chato, de individualista, metido ou qualquer coisa do gênero, mas me virar quase que inteiramente sozinho numa cidade daquelas foi uma das melhores e mais inspiradoras coisas que eu já fiz na minha vida.

CouchSurf: Site que reúne mochileiros de todo o mundo interessados em hospedar e serem hospedados de graça enquanto viajam. O objetivo, além de economizar, é fazer uma troca de experiências e de culturas, integrando as pessoas e fugindo das “atrações de turistas”, pois você acaba conhecendo um pouco de como as pessoas realmente vivem no local em questão. Pode soar perigoso receber ou dormir na casa de completos estranhos que se encontram pela net, mas a filosofia por trás disso é muito mais ampla: todos acreditam que ainda existem algumas pessoas interessantes e de bom coração no mundo. E eu conheci quatro delas em Chicago: Michael, Max, Kelly e Shelly. Ah, e Charles, o beagle de estimação deles.

1º Dia: Chego às 6:30, com 3 horas e meia de atraso. Ônibus aqui nos States é um lixo: é muito barato comprar ou alugar um carro, ou então ir de avião. Só pobre mesmo (ou turista...) é que arrisca. Num frio de mais ou menos 10 graus, abri meu guarda-chuva, me despedi de um grupo de alemães, Franceses e poloneses da facu que viajaram comigo e fui pedir informação para chegar à casa de Michael. Depois de um tempinho perdido, consegui encontrar a linha certa do metrô- uma das melhores invenções da História depois da roda e da cerveja, pois é fácil de se entender (no primeiro dia eu já sabia me virar de boa pela cidade) e relativamente barato. O Sistema de Chicago faz o de Sampa parecer de 1º mundo em matéria de limpeza e agilidade, mesmo operando 24 horas.
Michael e seus amigos vieram da Califórnia há 2 anos. Eles moram em um bairro meio boêmio, com muita influência mexicana - foi engraçado ser um brasileiro em Chicago, entrar nos restaurantes e conversar em espanhol com as atendentes. A globalização ainda vai foder minha cabeça. Michael é ator, assim como a Kelly; o Max é escritor de peças e a Kelly é bióloga (!). Eles moram ao lado de um teatro meio independente que mostra e toca de tudo, então o povo por ali, de noite, é muito diversificado - nos dias em que eu fiquei ali estava cheio de punks, góticos e coisas do gênero. Mas o mais legal é que eles tem uma espécie de casa de shows underground na casa deles: a Rough House. Você entra (a entrada é uma vitrine de loja abandonada !! Levei o maior susto quando cheguei, achando que tava no lugar errado) e dá de cara com um mini-andaime para a platéia, de frente para um espaço que serve como palco. Incrível. A noite terminou comigo conhecendo primeiro o Max (eu cheguei e ninguém me atendia, foi terrível!). Fomos ver a apresentação do Michael (uma performance de 15 minutos com influências de butô e terror) e indo tomar uma cerveja.

2º dia: Frio, muito frio e vento, que delícia! Com alguns mapinhas do Google que eu tinha imprimido antes de viajar, fui para o centro. Eu tinha todos os endereços de onde eu queria ir, mas simplesmente me deixei perder pelas ruas – eu e a máquina fotográfica. Conhecer uma cidade como Chicago é indescritível, e não somente seus cartões postais: Encontrei uma loja de LPs e CDs e outros produtos só de jazz, num beco meio fora de mão, uma atmosfera incrível. Outra loja foi a Reckless Records, um paraíso de Cds, LPs e dvds (a grande maioria usados) de boa qualidade. Passei horas nessas duas, além de uma só de quadrinhos mais perto do centro e numa livraria com um acervo de livros sobre cinema que me matou de raiva, pois eu já tinha gastado comprando uns dvds. Depois eu encontrei o local do 45º Festival Internacional de cinema de Chicago, e tive um orgasmo instantâneo - pra quem nunca foi nem na Mostra de São Paulo, estar num dos festivais mais tradicionais de cinema não é pouca merda. Logo no 1º dia vi dois filmes: “Singularidades de uma rapariga Loura", de Portugal, e "Give me your hand", da França. O dia acabou com uma festa teatral na casa da galera que me hospedou. Mini-apresentações teatrais regadas a cerveja e vinho, com um monte de gente legal e interessante. Tudo no melhor estilo mambembe - o povo ama mesmo teatro, e faz de tudo para se divertir e viver disso. Eu, para variar só um pouquinho, ajudei no bar! É o destino, só pode ser: independente do que eu farei da minha vida, vou morrer dono de algum buteco - "Bar do Bonis", "Biroska do Bonaldi" ou algo do tipo. Bem família.

3º dia: Depois de ir dormir as 6:00, acordei às 12:00 e fui para a rua. Era domingo, tinha acabado de acontecer uma maratona. Com uma certa ressaca e vendo o mundo em câmera lenta, fui tentar achar algum lugar bacana para comer, mas a maioria estava fechado. Acabei comendo no MacDonalds, e me dei conta de que desde que eu tinha chegado nos States, era a primeira vez que eu comia na Lanchonete do Palhaço. Ainda bem: o lanche aqui é barato, mas num chega aos pés do brasileiro, vai entender! Visitei o Art Institute of Chicago, um museu enorme e lindíssimo. Eu dei uma geral no local (na boa, esculturas e coisas antigas são lindas, mas num consigo ficar babando nem 1 minuto nelas...), e passei a maior parte do tempo na ala de arte moderna, e vi obras tanto de gente nova como obras de Picasso, Magritte, Dalí e Andy Warhol. No final da tarde finalmente encontrei o grupo de brasileiros, que estavam com uma amiga que eles conheceram no albergue, a Juliana. Depois do museu combinamos de ir no House of Blues, um lugar muito legal pra quem curte o estilo. A única coisa estranha foi que no segundo andar da casa estava tendo um show dos... Hanson !! Sim, as loirinhos do "Mmmbop"! Mas antes, eu a Juliana fomos conhecer o Navy Pier (o povo já tinha ido antes) e acabamos indo comer uma pizza. A noite acabou comigo, ela e o Teucle perdidos num pub irlandês até as 4:00 da manhã! Metrô 24 horas deveria ser prioridade em Sampa, juro mesmo.

4º dia: Antes de ir embora, dei uma última volta perdido pela cidade, e conheci de perto o Lago Michigan. Fui também no John Hancock Observatory - a segunda maior torre de Chicago. A primeira é o Sears Tower, mas o Observatoy além de ser de graça tem um barzinho no último andar! Nem gostei.... O que fechou minha experiência em Chicago com chave de ouro foi minha última ida ao Festival. Cheguei com a intenção de comprar ingressos de última hora (vendidos quando a sessão já começou, para os lugares das pessoas que não foram) para ver “Anticristo”, filme ultra polêmico do Lars Von Trier. Como o filmes já estava esgotado à duas semanas, eles não venderiam mais. Com o rabo entre as pernas, fui para a fila comprar uma camiseta e ingresso para algum outro filme. Do nada, uma santa me aparece oferecendo um ingresso pro "Anticristo", porque um amigo dela tinha desistido. "quanto, QUANTO!" eu gritei, e ela simplesmente me deu e falou "Feliz Natal! Divirta-se".
Não vou fazer uma crítica aqui, mas o filme é, com certeza, uma das manifestações artísticas do pensamento livre mais perturbadoras e líricas que eu já vi. Em outras palavras: FODA. E, de quebra, o ator Willem Dafoe estava presente, para receber o Hugo Awards pela carreira e para um bate-papo depois a exibição. Tive que sair no meio, senão perderia o busão.
Enfim, nem o fato da viagem de volta ter sido um inferno na terra por seis horas e meia e de eu ter perdido meu óculos me deixou pra baixo.
Mesmo quase sozinho o tempo inteiro, Chicago foi uma puta festa.

2009-10-04T17:24:00.000-07:00

Fomos num bar de karaokê esses dias – karaokê mesmo, não videokê: Um palquinho onde as pessoas sobem e cantam seguindo a letra numa televisão. CLARO que eu tive que me meter a besta e solta essa maravilhosa e potente voz de barítono que eu tenho.
Não preciso nem dizer que foi uma catástrofe anunciada, um mico premeditado – POR QUÊ !?!? Nunca fiz isso no Brasil, precisava passar essa vergonha específica aqui!?
E como se o vexame em si não fosse suficiente, eu destruí uma das minhas músicas favoritas do Garbage, "Push it". Eu deveria ser preso.
E se eu estivesse bêbado, ainda ia ser divertido! Mas eu estava quase sóbrio.

Bed Ride

Tá, isso é estranho mesmo! Corrida de camas!
Só podia ser o povo das fraternidades mesmo!

"Esportes"

2009-10-04T16:34:00.000-07:00

Beer pong

Tá, a foto é auto-explicativa. Beer pong é um jogo essencialmente americano, super comum em quase todas as festinhas. Joga-se em duplas, e o objetivo é acertar os copos dos adversários com uma bolinha de pingue-pongue. Bolinha dentro, você tem que beber a breja - ou vodka, whisky, etc... Como todo jogo envolvendo bebida, joga-se muito rápido - e fica-se bêbado muito rápido. É muito divertido!
Tem algumas outras regrinhas básicas, mas o essencial é isso.
Outro drinking game que os gringos jogam é a famosa Sueca, mas aqui eles não tem os joguinhos como o Vrum - que, pra falar a verdade, eu detesto.

Corn Hole

Esse jogo é bem tradicional daqui de Kentucky – é um “jogo de caipira”, pelo que me contaram as pessoas que são de fora do estado. Joga-se em duplas e o objetivo é lançar saquinhos cheio de milho dentro do buraco dessas tábuas (ver foto). Dependendo se cai dentro do buraco ou na tábua em si varia a pontuação (única parte que eu não entendi muito bem). Parece meio besta, mas acredite, é divertido! Dá uma certa dor no braço, já que eu sou um super atleta, mas enfim !!

Conto em inglês na aula

2009-09-12T17:27:00.001-07:00

11 de Setembro também foi o dia em que a minha classe de Redação Criativa leu e analisou um conto meu. Acabei optando por traduzir um conto que eu já tinha mandado para um concurso no IBILCE e me dado bem, por vias das dúvidas - o "Ninho". Ele estava aqui no blog, mas tive que retira-lo, pois eu o enviei para uma seleção em uma coletânea, e o texto não podia estar publicado em nenhum lugar...
Apesar de o conto girar em torno de questões psicológicas, ele é basicamente sobre zumbis. Por isso eu fiquei meio nervoso, já que a classe, por mais mente aberta que seja, escreve mais poesia e textos "realistas", no sentido de não focarem ficção-científica, terror e assuntos fantásticos. E o pessoal é bom. E eu não os imaginava lendo um conto desses.
Mas apesar disso o pessoal elogiou meu conto - eles são menos preconceituosos do que eu supunha (vivendo e aprendendo, ainda bem). Ficaram surpresos com a minha fluência em inglês na escrita (elogio que sempre faz meu ego pisar em Marte) e na fala, e também apontaram alguns pontos fracos muito interessantes para eu trabalhar em cima, como escolha lexical e algumas construções gramaticais - enfim, coisas que eu já sabia que eram dificuldades minhas, ainda mais em outra língua.

1° Dia de trabalho!

2009-09-12T17:25:00.000-07:00

11 de Setembro. Tem outra data mais emblemática?
Pois é, meu primeiro dia trabalhando no café da biblioteca – o Heine Brothers Café. Confesso que estava cagando de medo, mesmo depois dos brasileiros que trabalharam lá nos outros anos me dizerem que o trampo é sussa (além de me darem várias dicas). Pois bem, lá fui eu, cabelo preso, boné de baseball dos Cardinals e roupa preta. Comecei o treinamento – que, diga-se de passagem, é pra valer, ali, no meio do expediente – às 1:00 PM, um horário até que não muito lotado.
E não é que é um trampo legal!? Cookies, Brownies, muffins, vários de tipos de sanduíches, capuccinos, expressos, Chai, mochaccino, chá gelado, e mais um porrada de outras combinações com café. Trabalhei apenas dois dias, ainda não peguei totalmente como se faz todas as bebidas, todos os tipos de sanduíches e doces, mas estou pegando o jeito! Pelo menos AINDA não troquei pedidos, derramei coisas... AINDA.
Tive que comprar um tênis terrível para trabalhar, inteiro preto e que não deslize. Horrível. Há oito (08) anos que eu só comprava All Stars, e eu quebrei meu jejum por uma merda daquelas! Quase cortei os pulsos em diagonal com a ponta do cadarço...
A melhor parte, além de estar fazendo dinheiro? Comes e bebes de graça para quem trabalha lá. Ou seja: muito café! Afinal, quem precisa dormir? Eu não, só estudar nas horas que restaram durante a semana. Está provado cientificamente que o sono não é importante para manter a saúde mental.

................Não ??

Cinema – EU VI ANTES QUE VOCÊ!

2009-08-31T14:22:00.000-07:00

Away we go - Vi aqui mesmo na faculdade, num tipo de clube de cinema que passa às vezes lançamentos e filmes menores e interessantes. Essa é uma produção independente totalmente indie, do tipo "Juno" e "Garden State" (“Hora de voltar” em português) e “Pequena miss Sunshine”: Edição meio rude, elenco sem ultra-estrelas de Hollywood, trilha sonora meio folk, do tipo “violão-e-voz", texto muito inteligente cheio de situações e personagens bizarros, humor inusitado e quase negro – enfim, bem ao meu gosto.
Surpreendentemente o filme é dirigido por Sam Mendes - o cara que fez "Beleza Americana", "Foi apenas um Sonho" e "Estrada para a perdição"! Definitivamente não é a cara dele, acho que ele quis relaxar um pouco de produções grandes - e funcionou! A história é sobre um casal, Verona (ela faz o “Saturday Night Live”) e Burt (John Krasinski, o Jim da série “The Office"). Grávidos pela primeira vez, eles decidem viajar e encontrar um lugar melhor para criarem seu filho e viverem – enfim, “fazerem a vida”. Pelo caminho, eles vão encontrando parentes e amigos um tanto quanto estranhos, com os mais variados estilos de vida – e todos refletem de alguma forma diferentes formas de paternidade, maternidade e crescimento.
Enfim, o elenco ainda conta com participações muito boas: Catherine O'Hara, Allison Janney, Jeff Daniel, Maggie Gyllenhaal e Melanie Lynskey (a Rose do “Two and a half Men”). É um tipo de indie road movie muito legal.

NÃO TEM DATA DE ESTRÉIA NO BRASIL AINDA, só lamento...

roomate = DANE COOK!

2009-08-29T11:39:00.000-07:00

Isso mesmo!! Dane Cook !! Meu colega de quarto, Dayne, é parecido com o ator e comediante Dane Cook (ele fez "Amigos, amigos; mulheres à parte", “A mulher do meu irmão”, e outras comédias muito boas). Não fisicamente, mas a maneira de falar, as piadas, o jeito meio "garanhão” de ser, enfim, é idêntico.
Mas isso não apareceu logo de cara – na verdade foi ontem que isso me ocorreu. Eu tinha acabado de chegar no quarto e ele estava com a namorada, conversando e terminado de arrumar a TV que ele trouxe. Daí ele me falou que eu poderia usar quando quisesse, me ensinou como se usa (e pelo visto ele deveria achar que eu nunca tinha usado uma TV antes), blábláblá.... e me mostrou um de seus DVDs favoritos (a TV é uma de tela plana que vem com um aparelho de DVD embutido - muito legal!): O stand up comedy que o Dane Cook fez no Madison Square Garden. Mais tarde nós fomos assistir e tudo fez sentido para mim: O Dayne sabe de cor quase todo o show!

Aí vai um desse DVD (que já foi devidamente copiado por este que vos escreve) para vocês terem uma noção do que eu estou falandO:

http://www.youtube.com/watch?v=_7tpBEXgxTA

Aulas

2009-08-29T11:31:00.000-07:00

Tive uma puta sorte: consegui todas as aulas que eu queria. Ontem foi o último dia para ajustar o horário desse semestre, e acho que quase todo mundo conseguiu as classe que tinham em mente. Aqui tudo é feito online, e você precisa entrar no site e se inscrever na matéria. Caso a classe esteja lotada, você fica na lista de espera até que surja uma vaga, pois na primeira semana as aulas são introdutórias, e servem para o pessoal ver se realmente querem a matéria.

American Literature II: Literatura norte-americana dos anos 60 até os dias de hoje. Professora muito legal, não cheguei nem a ficar na lista de espera. Nas classes nós lemos contos e os discutimos, levando em conta o contexto sócio-cultural, na literatura, etc. Fiquei com um pouco de inveja da Clara e do Teucle, pois eles pegaram um matéria de literatura que vai falar SÓ de ficção-científica (!!!), mas já estou curtindo muito as aulas – vou ler Jack Kerouac e Allen Ginsberg (beatniks do meu coração! só faltou o bom e bêbado Bukowski), Thomas Pyntchon e Toni Morrison!

Advanced Creative Writing: Fiquei com medo dessa matéria por ela ser do mestrado, mas esse curso “avançado de escrita criativa” é um workshop para escritores, basicamente. Estava na lista de espera, mas a professora (um amor) logo me deixou entrar. Não terá lista de presença, nem provas, pois ela presume que os alunos - ou melhor, escritores – estão lá porque querem e vão escrever. É uma sala pequena, para poucos alunos. Todos sentam envolta de uma enorme mesa e discutem textos, tanto de autores famosos quanto da gente mesmo. Do caralho...

Intermediate Spanish II: espanhol. A classe mais parecida com as do Brasil - exceto que os livros são muito caros e tem até um que é online! É a mais chatinha também. O povo da classe até que sabe bastante espanhol, mas o sotaque é terrível, hhehheheeh!! Tadinhos dos gringos donos do mundo...

Minorities & Movies: A MINHA MENINA DOS OLHOS. Cheguei a ficar até de fora da lista espera, mas mesmo assim fui assistir a primeira aula. O professor...hum... imaginem o Rick Moranis velho, com o (pouco) cabelo de lado, usando calças centro-peito com suspensórios! Um velhinho muito fofo, mas bem metódico – foi um milagre cinematográfico eu ter entrado na lista de espera e conseguir me inscrever na aula, pois ele não iria deixar ninguém mais entrar. A classe será basicamente discussões em torno de como o cinema retrata os grupos chamados de minorias: Negros, mulheres, homossexuais, deficientes físicos, latinos, etc - e como eles interagem com e fazem cinema. PER-FEI-TO.

Comida, religião & causos

2009-08-27T09:47:00.000-07:00

A primeira grande diferença que eu percebi aqui foi o tamanho das porções e das bebidas: tudo é exageradamente enorme. Desde o tamanho dos hambúrgueres do Wendy's até os cookies que vêm de graça como acompanhamento, a menor porção que você pode pedir parece ser tamanho família, se comparado com os nossos padrões. Eu, claro, com medo de ter que pedir um assento duplo quando for voar de volta pro Brasil, peço tudo no tamanho pequeno (com o qual estou acostumado em terras bazucas), mas não adianta. Uma Coca pequena em qualquer rede de fast food é, sem brincadeira, maior que a Coca grande no MAcDonalds, por exemplo! E até as comidas que vem em porções, como a chinesa (outro prato típico dos gringos) e a mexicana são gigantescas, cheias de acompanhamentos... E a vida no dormitório também não é fácil: comida semi-pronta (geralmente macarrão e variações do tema) para se esquentar no microondas, salgadinhos e outros quitutes de máquinas. E os restaurantes dentro do campus são todos de fast food, mesmo os com opções mais light, como o Subway e comida chinesa.

Não é à toa que existem tantas pessoas acima do peso por aqui, é algo gritante nas ruas. Paradoxalmente, há muitas opções para vegetarianos, e a obsessão com o corpo perfeito e a aparência é algo fora do comum, especialmente entre o povo mais jovem.

Nessas primeiras semanas há muitas reuniões e organizações que oferecem comida de graça – pizza, hambúrgueres, sorvete, cookies, saladas, cachorro quente, chips, etc etc... Nós, como bons brasileiros, estamos indo em todos, heheheh!!! Na verdade essa é uma ótima estratégia para chamar os alunos para as orientações do começo de ano - são um saco, mas muito necessárias, especialmente para os alunos internacionais. Outras organizações dentro do campus fazem isso também para se apresentarem e chamarem novos integrantes - especialmente os grupos religiosos.

Desde o primeiro dia estamos indo sempre ao Centro Batista - tem sempre algum almoço, alguma janta, algum belisco de graça. O povo é super receptivo, bem humorado, Interessante e animado. Eu só estava esperando o dia em que eles começariam a falar de religião ou nos chamariam para algum “culto”, mas incrivelmente isso nunca ocorreu.

Até ontem.

Foi só eu comentar isso com o Teucle que, ontem, nós acabamos indo comer pizza de graça no meio de uma espécie de "reunião religiosa". Chegamos os dois (pessoas nem um pouco interessadas em religião), pegamos um belo pedaço e um copo de refri, conversamos com alguns camaradas, uma menina que conhecemos outro dia e que é mó religiosa (do tipo “não-pareço-religiosa-mas-quero-converter-o-mundo”).... e eis que começam as canções religiosas! No maior estilo "violão-gospel", com letra no telão e o povo com as mãos para o alto, louvando e cantando junto! E os dois lá, com cara de tacho...

Fomos embora super rápido. Estava me sentido mal por estar lá descaradamente pela comida enquanto os outros cantavam mó sérios. Acabamos encontrando outro local dando comida de graça – desta vez uma organização cristã. Entramos e já estávamos comendo quando a menina que estava toda animada no outro local surgiu do nada do nosso lado!

Fiquei com medo da onipresença da guria.

E ela me desembesta a falar de religião, de suas impressões e experiências. Agora me explica: porque todo ser muito religioso, quando vai conversar com pessoas novas, acaba entrando no assunto de religião e dando um sermão?! Teve uma hora que eu achei que a menina ia começar a chorar, tamanha a emoção dela ao dar seu testemunho (rolou até um "aleluia!"). Mas o lado interessante foi ver como o discurso dela é carregado de puritanismo, uma tendência desses grupos religiosos. Ainda não encontrei ninguém tão xiita quanto ela, mas o lado conservador (eu diria até ortodoxo) dos americanos é bem assim.

MacDonalds aqui é super barato; é também a rede mais "simprona" de lanches.

Dr. Pepper, o refrigerante, é horrível. Tem gosto de xarope para tosse.

Hambúrguer vegetariano (sem ser o de tofu ou o de carne de soja) é ótimo. Ele é feito de uma massa de legumes.

Só mais um causo culinário!: No sábado à noite meu colega de quarto, Dayne, chegou com um amigo dele, Pad, de uma festa (eu tinha ido em uma outra, de boas vindas aos brasileiros, na casa da Claire, que foi pra Rio Preto no primeiro semestre). Os dois chegam ultra chapados e resolvem fazer um macarrão instantâneo no microondas (que foi o Dayne que trouxe pro room). Só que o besta esqueceu de tirar o lacre de metal da bagaça... Resultado: Quando o Pad abriu o micro, a comida EXPLODIU na cara dele! Quando eu vi, ele tava jogado no chão, tampando o rosto com a mão. Olhei para o outro lado do quarto, pra cama do Dayne, e ele tava imóvel, com a maior cara de susto, lavado de lasanha - ele e toda a cama e o lado dele dormitório! No fim ninguém se machucou e a gente riu pra caralho... mas ainda tem algumas manchas de molho por aí....

PRIMEIRAS IMPRESSÕES

2009-08-24T14:36:00.000-07:00

5 dias, mas que parecem um mês já.

Já que quem voz fala é o Bonaldi, minha primeira vez em um avião não poderia ter sido mais bizarra: Um senhor morreu. De ataque cardíaco. O vôo passava pelos Andes quando ele simplesmente caiu no corredor, e então vieram as aeromoças chamando por um médico para tentar reanimá-lo. Claro que tudo foi feito sem chamar a atenção, mas foi em vão. Enfim.... torço para que isso não seja um mal sinal.

Já em Dallas mais uma surpresa: enquanto meus amigos passam direto para pegar o segundo vôo, sou levado para uma saída especial porque eles precisavam revistar minha mala. NÃO, EU NÃO ESTAVA LEVANDO NADA ILÍCITO: Foi só mais uma demonstração da pura burocracia que é entrar nos Estados Unidos - desde que o resultado da bolsa saiu, me sinto como um personagem kafkaniano numa eterna fila de processos e formulários.

Pisar num aeroporto internacional é a sensação mais bizarra do mundo, e só vai “piorando” à medida que você vai se dando conta de que você realmente está nos EUA, apesar de não parecer – eu ainda me pego assustado quando ouço as pessoas andando pelo corredor e falando em inglês. Um calor infernal, muito pior que em Rio Preto, pois aqui é muito úmido, tipo praia. Depois de uma típica refeição norte-americana – comida mexicana – fomos conhecer o campus e o dormitório.

ACREDITEM PESSOAS, os estereótipos que vemos nas séries e filmes são reais!

Tive muita sorte com meu colega de quarto. Ele é muito gente boa, do tipo meio "garanhão", que só pensa em festas - logo no primeiro dia ele me acordou às 3 da manhã para saber se eu queria fumar um com ele e umas amigas (loiras peitudas, sorridentes, gostosas e divertidas). Ainda bem que eu não fumo, não bebo e não curto esses tipos de coisas.... (só minto um pouco, como acrescentaria Tim Maia).

Deus do Céu, e que delay na hora de falar com as pessoas (o sotaque e o fato deles falarem muito rápido não ajudam muito também)! Parece que não vai passar nunca! Ainda bem que eu estou conseguindo me expressar direito...

A única coisa que me deixou chateado foi o fato da bolsa que nós recebemos não ter coberto toda a taxa de Moradia e Plano de Refeição – uma parte teve que sair de nossos bolsos e, além disso ter me deixado literalmente quebrado, me deixou com muita raiva. A gente também ainda não teve a assistência que tanto nos prometeram para conseguirmos um emprego. Tudo bem, a crise está fazendo todo mundo ter que arregaçar as mangas e as vagas estão concorridas, mas depois de terem nos enfiado uma lança como se o dinheiro dos nossos pais viesse da porra de uma árvore mágica (ELAS NÃO EXISTEM), isso era o mínimo que eu esperava.

Já estou pirando de ver como as coisas são fáceis e baratas de se comprar aqui! Fomos no Wall Mart e no Best Buy comprar coisas para os dormitórios e comida. Só os DVDs novos e diferentes que eu vi já me deixaram louco - e olha que nem são lojas especializadas nisso! Fora ter comprado um celular por U$5,00 que já veio com câmera, bluetooth e U$10,00 de crédito.... Esse é um item indispensável na vida dos americanos, é estranho não encontrar alguém aqui que não esteja em uma ligação ou mandando mensagens.

E não sei se é o efeito da endorfina ou do excitamento pela novidade de finalmente estar na terra do Tio Obama, mas as pessoas são muito bonitas e estilosas!

Ah, só joy!!

Rum(o)

2009-06-03T17:06:00.000-07:00

Café solúvel.
Mochila jogada no meio da bagunça.
Ligo o laptop, cuja traseira está levantada para não super-aquecer por dois volumes de "As vinhas da Ira". Um em cada canto.
Abro o tampão do minha estante, que deveria servir para guardar um mini-bar, mas que prudentemente abriga meus livros e papéis da faculdade. Um arrepio de frio ao sentar na cadeira gelada. Encaixo a ponta do tampão debaixo da mesa metálica dobrável de bar (ou de churrasco em chácara) onde estudo, de forma que eu tenho uma "mesa" semi-circular. Silêncio.
Pego a tradução e a coloco encostada em um monte de livros ao meu lado: cadernos velhos, uma agenda velha, um livro do Bukowski, outro da Clara Averbuck (desde já meu, sequestrado por bom senso), um de zumbis.
Tenho um prazo.
Tenho um prazo de trabalho.
Encaixo a ponta do tampão debaixo da mesa metálica dobrável de bar (ou de churrasco em chácara) onde trabalho.
Frio. Silêncio. Medo.
Tomo um gole da merda preta que deixa uma marca circular sobre a toalha de mesa surrada, ao lado de tantas outras de cerveja, vinho, etc... Sorrio, me imaginando um velho ranzinza reclamando do café do trampo. Sinto uma angústia em pensar no futuro, ou em pensar em mim no futuro pensando no passado.
Acho melhor eu aprender a fazer café.
Percebo que realmente dá para se viver disso. Mas não falo alto para não estragar.
É, dá até para se pensar em ter otimismo sobre o futuro, olhando para a tradução encostada na minha frente. Tremo.
Acho melhor colocar alguma coisinha nessa merda preta.

Coisas de NERD

2009-05-25T18:43:00.000-07:00

25/05 - Towel Day !!!!!! Dia em homenagem a Douglas Adams, autor de uma das séries de livros mais influentes (e geniais) da ficção-científica moderna: "O Guia Do Mochilero das Galáxias". Neste dia, os fãs devem usar em alguma ocasião uma toalha (que, segundo o livro, é um dos itens mais importantes para um mochileiro das galáxias). A pose é stile, e vem do livro também.
Mais imformações no site oficial do evento.

De quebra dia 25 é dia do Orgulho Nerd !!!! (mais apropriado, impossível...). Para celebrar, fui ao cinema ver o novo Star Trek!! Tá, pode xingar à vontade...... GEEK & NERD PRIDE !

Conversas III

2009-05-10T07:44:00.000-07:00

A camiseta branca ainda tinha uma enorme marca de dobra, que dividia o silk vagabundo pela metade. Quando ele virou-se para falar com o cobrador, suas costas mostraram letras garrafais e festivas onde se lia: "Reunião de 25 anos da turma XVII de Engenharia". Abaixo, uma lista de nomes, alguns com o dizer IN MEMORIAN entre parênteses. A foto em seu peito mostrava uma turma de jovens com mullets, ombreiras e óculos de grau gigantescos.

- Quem será ele na foto?

- Se for alguém in memorian eu pulo do busão agora.

- Não, cretino....

- Zueira. Ah, sei lá, todos são muito parecidos na foto....e devem ser até hoje.

- Como assim?

- Olha só para ele: as entradas quase na nuca, o cabelo cinza, a barriga desproporcional pendendo da calça. A foto está tão esticada que nem ele se reconheceria.

- Tá, mas....

- E todos eles devem estar do mesmo jeito hoje. Olha o seu pai, olha o meu.

- E o cara ainda usa essa camiseta, que é do tipo que ou vira pijama, ou vira pano de chão.

- Isso para o resto do mundo. Mas ele é do tipo que gosta de remexer o passado, que não se desprende dele. Não sei se é a tal crise da idade, Mas ele deve ser muito sozinho... IN MEMORIAN.

- IN MEMORIAN... mais presente, impossível.

Um minuto de silêncio.

- Cara, isso foi cruel. Profundo, mas cruel.

- Se eu usar uma camiseta dessas, na idade dele, não vou poder reclamar de gente como eu me zoando.

- Ah, mas você nunca iria numa reunião dessas... acho que nem te convidariam, cara! hahahah, como se você se importasse, né....

- Poxa meu, também não precisa falar assim....

Fight Club Feminino

2009-04-29T09:43:00.000-07:00

CURTIU ?? Clique aqui para ver o ensaio completo....

Conversas II

2009-04-23T19:52:00.000-07:00

- Ahhh, ahhhh! Tina, socorro, ahhh!

- O que foi, meu Deus!?

- Ai amiga... eu estava lá embaixo, na sala vendo TV... e acho que matei um passarinho.

- ... oi?

- Umas noites atrás eu escutei um barulho estranho na lareira. Daí eu coloquei o tampão lá. Só que como hoje o Zé vem passar a noite aqui...

- Vagabunda.

- ... eu resolvi acender a lareira. Quando eu tirei o tampão o bicho entrou voando! Eu peguei o tição e matei ele! Ai amiga, tem sangue e pena pra todo lado... e vadia é você!

- E o pássaro morreu mesmo?

- Ai, ta muito escuro na sala, eu não sei! Vai lá pra mim?

- Afff.... ta bom.

(Um tempo depois)

- E aí? Ai, que cara é essa?

- Tenho duas notícias, uma ruim e uma boa. A primeira é que você estraçalhou uma coruja branca.

- Ai, que dó! E a boa?

- Fui aceita em Hogwarts.

Conto: Não era Kafka

2009-04-01T19:45:00.000-07:00

- Mãe, tem uma barata na sala!

A mulher entrou na sala arrancando um dos tamancos e parou chocada com o monstro cascudo pré-histórico marrom que estava entre os livros de arte africana na mesa de centro de cristal albanês, sentiu-se enojada por saber que antes de estar ali aquela mãe já tinha posto trilhões de ovos nos cantos quentes e úmidos que sua empregada nordestina não sabia limpar direito, aquela mater que já tinha criado favelinhas para seus filhos crescerem e se procriarem e a inveja de saber sabe-se lá Deus como que uma bomba atômica mataria a si mesma e sua filha mas que os filhos dela ainda procriariam ente si em seus crânios semi-pulverizados e seu cheiro característico se impregnaria nas suas roupas íntimas e nos seus melhores lençóis e seu cocô faria pequeninas trilhas pelo carpete da sala e pelos cantos do sofá como caminhos que trilham aventureiros sozinhos no mundo e andariam por entre os frascos de valium na cabeceira da cama e nas garrafas de Martini escondidas no armário debaixo da pia e nos licores caros de seu marido que passava as noites de sábado e as tardes de domingo no escritório enquanto ela criava sua filha como uma mãe solteira fiel e nunca se permitia ter aventuras com o carteiro como suas vizinhas e melhores amigas que ela sabia que eram tão confiáveis quanto cobras do deserto e suas tripas se reviraram pensando que tudo teria sido diferente se ela tivesse ouvido sua mãe e porque a barata não era um cachorro a barata não era um gato a barata não era um canário não era um peixinho dourado não era um carro não era solteira não era um emprego não era um amante não era um divórcio não era um revólver carregado a barata era um nojo a barata era uma preta a barata era um aborto que sobrevivia sempre e sempre a barata era um vômito de Deus (que Deus não me ouça) a barata era uma pederasta era uma puta era uma orgia era um incesto era boêmia era pobre era jovem era forte demais mãe demais mulher demais era grande demais selvagem demais fértil demais a barata era um corpo branco como leite como pus - se visto por debaixo da mesa de cristal.

Mas ela estava por cima. O tamanco esmagou o inseto, transformando-o em uma massa disforme que por alguns instantes ainda pulsou.

- Clarice, sua inútil, porque você não matou esse bicho sozinha?

Ninguém quis comer os restos da barata.

Resenha - "O nevoeiro"

2009-03-27T14:04:00.000-07:00

Considerados ruins por seus baixos orçamentos, os filmes “B” das décadas de 50, 60 e 70 compensavam a falta de tecnologia e efeitos especiais com roteiros originais e muita imaginação. Lançados por pequenos estúdios sem grandes expectativas comerciais, essas produções acabavam tendo uma certa liberdade para abordar assuntos como a sociedade e a política em geral – levando em conta a censura da época, claro. Assim, filmes americanos no auge da Guerra Fria mostravam zumbis do espaço e insetos gigantes como alegorias do inimigo desconhecido e longínquo, os comunistas; no Japão, o monstro radioativo Godzilla refletia o medo da bomba atômica.

“O Nevoeiro” é um legítimo filme “B”. Baseado em um conto do mestre do terror (físico e) psicológico Stephen King, o longa conta a história de uma cidadezinha norte-americana que, após uma tempestade, se vê envolta por uma espessa e inexplicável bruma. Logo um grupo de moradores isolados em um mercado descobre que há monstruosas criaturas à espreita nessa neblina. Presos ali, o medo, o desespero e a paranóia vão tomando conta de quase todos; uma fanática religiosa, dizendo que aquela situação é Deus punindo a Humanidade, começa a pregar que é chegado o Apocalipse. Aos poucos ela vai ganhando mais e mais seguidores, criando uma espécie de Caça ás Bruxas de proporções trágicas contra o cada vez menor grupo de pessoas céticas e racionais – mostrando que os humanos podem ser tão perigosos quanto as criaturas.

O terror sempre foi um gênero propício para críticas e alegorias da realidade (“um gênero fora-da-lei”, como definiu o próprio King), e “O nevoeiro” pode ser lido como uma metáfora da sociedade norte-americana atual. Cegados por uma mídia tendenciosa e corrupta e por governantes de índole não menos duvidosa, a nação mais poderosa do mundo se encontra acuada diante de inimigos que eles mesmos mal conseguem definir claramente. E o desconhecido gera o medo primitivo e irracional, cuja reação natural é a violência e o apego a qualquer crença ou verdade absoluta (como, por exemplo, o nacionalismo exacerbado que impulsiona a política de intervenção militar nos países do oriente médio) – situação representada no longa brilhantemente pelo fanatismo religioso. Pungente, o final dessa fábula de horror é uma catarse incômoda e indigesta, não só como a metáfora de uma potência à beira do caos, como também a dos homens, tão naturalmente frágeis. E perigosos.

(The Mist, EUA, 2007. Dir.: Frank Darabont. Com: Thomas Jane, Marcia Gay Harden, Laurie Holden, Chris Owen. 126min.)

Conversas

2009-03-21T13:05:00.000-07:00

-Eu achava que Jimmy Carter era um roqueiro.

- .............. certo.

- Não, é sério.

- E você nunca achou estranho que toda vez que alguém falava dele era algo sobre os EUA, Casa Branca, presidência...

- Ah, era só eu escutar o nome dele que eu começava a imaginar um roqueiro dos anos 70, passando mal em algum show tipo Woodstock e morrendo asfixiado com o próprio vômito. Daí eu não escutava mais nada.

- Você vai acreditar se eu disser “Entendo”?

- Não.

- Ainda bem... O que você lembra quando ouve falar do Lula?

- Sei lá.... algum engenho de pinga no Agreste.... algo assim...

- Hehehe boa... e Bill Clinton?

- Hum... Hilary Clinton. Pegava fácil. E você, lembra do que sobre... hum... Tony Blair?

- “A bruxa de Blair”, é inevitável. E o Bush?

- Macaco. E Bin Laden?

- Habib’s. E Fernando Collor?

- De um tucano, sei lá, é algo da minha infância...

- Que tocante. E Margaret Thatcher?

- Quem?

- Deixa pra lá. Che Guevara?

- Maconha. Fidel Castro?

- Zumbi. Nixon?

- Daquele filme chato do cara que fez o canibal lá... Kennedy?

- Marilyn Monroe. Hugo Chavez?

- Aqueles bebums de padaria, de cara amassada. Obama?

- Jogador de basquete.Fernando Henrique Cardoso?

- Ah, sei lá... nada.

- Nada?

- É. Por falar nisso, em quem você vai votar na eleição da semana que vem?

- Sei lá, na hora eu decido. Não vou com a cara de nenhum deles, mesmo...

- Bora beber sábado em casa?

- Demorou.